第七千六百三十章 阿扎姆营地

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被压扁了的、颜色更深的路径。

  她走在那条路径上，每一步都踩在前人的脚印里。那些脚印是阿扎姆的，是他的客人的，是他手下的，是那些在这两年里走进这顶帐篷、坐在那张矮桌旁、喝着他泡的茶、看着他画的地图的人留下的。

  他们不知道有一个女人在黑暗中走着，一步一步地，沿着他们踩出来的路，走向他。

  五步。四步。三步。两步。

  阿扎姆的头抬起来了。

  不是因为她发出了声音。她没有。是因为烛光变了。夫人走进了烛光和地图之间的光线路径。她的影子投在了地图上，投在了阿扎姆正看着的那个坐标上。

  阿扎姆的手停住了。笔尖压在地图上，墨汁从笔尖渗出来，在纸上洇开一小片深蓝色的、不规则的小点。

  他抬起头。

  他看到夫人。

  那双深棕色的眼睛在烛光下变成了黑色，像两口没有底的井。

  他的瞳孔在那一瞬间放大了——不是恐惧，是一种更原始的、更本能的、像是身体在接收到了一个它无法立即处理的信息时的、短暂的空白的反应。

  他的嘴微微张开了，嘴唇之间出现了一条细细的、暗红色的缝隙，像一扇被推开了一条缝的门。他的手指从笔上松开了，笔掉在地图上，滚了两圈，停在茶杯旁边。

  “扎拉。”他说。

  声音很低。不是那种故意压低声音的、想让声音更有威慑力的低，是真的没有力气了。像一个溺水的人在沉入水底的最后一刻，喊出的最后一个名字。

  夫人看着他。她的脸上没有任何表情。她的眼睛是银白色的，在烛光中亮得不真实，像两颗被打磨过的月亮石。她的右手握着刀，刀身藏在袖子里，刀刃贴着手腕。她的左手垂在身侧，手指微微张开。

  “阿扎姆。”她说。

  阿扎姆的眼睛从她的脸上移到她的手上，从她的手移到她的刀上，从她的刀上移回她的脸上。

  他的嘴还在张着，嘴唇在微微发抖。他的手指从地图上抬起来了，悬在空中，微微蜷曲着，像一只被冻僵了的、正在等待被暖化的鸟的爪子。

  他的手离腰间的格洛克不到十厘米。但他没有去摸枪。他只是把手指搭在枪柄上方，不上去，也不放下来。

  “你怎么进来的？”他问。

  “走。”夫人说。“走进来的。从西侧。翻过沙丘。钻过铁丝网。穿过帐篷。绕过皮卡。躲过你的巡逻队。绕过你的哨兵。走到你的帐篷门口。走进来。”

  阿扎姆的眼睛眯了一下。那是他在试图判断。判断她是不是在说谎，判断她是不是一个人来的，判断他还有没有机会。

  他的瞳孔在晃动，从左边晃到右边，从右边晃到左边。他在找。找她的同伙，找她的保镖，找她带来的枪。

  “你一个人？”他问。

  “一个人。”

  “不可能。”

  夫人把刀从袖子里抽出来。烛光照在刀刃上，把刀身照成了一条银白色的、正在燃烧的、细细的蛇。

  “阿扎姆，你认识这把刀吗？”

  阿扎姆看着那把刀。他的眉头皱了一下。不是恐惧——他已经过了恐惧的阶段。是一种更深的、更沉的东西。

  是一个人在看到一件他以为已经消失了的、已经不存在了的、已经被时间掩埋了的东西时，才会有的、从骨头里渗出来的、冰冷的恐惧。

  “这是——伊萨的刀。”阿扎姆说。声音更低了。

  “伊萨的刀。伊萨的刀跟了他二十年。跟着我丈夫二十年。他把他最值钱的东西给了我。不是因为我是他的妻子。

  是因为他知道我要来。他知道我要来找你。他知道我要——用这把刀。杀你。”

  阿扎姆的手从枪柄上移开了。他把手放在膝盖上，手指平平地摊开，像两张被压在桌面上的、被水浸湿了的、正在慢慢变皱的白纸。

  他在投降。不是身体上的投降，是精神上的。是他终于知道——她不是来谈判的。她不是来要钱的。她不是来要道歉的。她是来要他命的。
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