第七千六百零八章 选择2

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来，他可以给你一切。非洲。军队。权力。钱。你想要多少就有多少。他说，你不需要在他面前跪下。

  你只需要说一句话——‘我回来了’。然后一切都会回到原点。你回到秘社。秘社接受你。

  三叉戟变成秘社的一部分。你的员工变成秘社的士兵。你的公司变成秘社的掩护。你的一切——都是秘社的一切。”

  林锐看着他。

  那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在慢慢地、艰难地亮起来。

  不是希望，不是信任，是一种更原始的、更古老的东西——一个在战场上待了十六年的人才会有的、对另一种可能性的、微弱的、几乎听不到的直觉。

  “如果我说不呢？”林锐问。

  汤普森的笑容消失了。

  他的脸在白色的灯光下变得僵硬了，像一块被冻住的、随时会裂开的冰。

  他的手从裤袋里抽出来，垂在身侧，手指微微蜷曲着。

  “那你就死在这里。”汤普森说。

  “你的六个人死在这里。你的公司消失。你的名字被抹掉。你的员工被逮捕。你的家人被通知——你是一个叛徒。一个和恐怖分子勾结的叛徒。一个出卖了雇主、出卖了战友、出卖了信仰的叛徒。”

  他从西装内侧的口袋里掏出那支笔——一支黑色的、很普通的圆珠笔，笔杆上印着CIA的徽章。

  “签字。或者不签字。你自己选。”

  他把笔放在地图桌上。

  笔落在桌面上的声音很轻，像一颗石子掉进了深水里。

  但在安静的大厅里，那个声音格外清晰，格外刺耳，像一声微弱的、被压抑的尖叫。

  林锐站在那里，看着那支笔。

  他的手垂在身侧，格洛克17的枪口指着地面。

  他的手指还在扳机上，指腹还感受着那个冰凉的光滑曲面。

  他的心跳很快，但他的呼吸很平稳。

  他的眼睛看着那支笔，看着它躺在深色的胡桃木桌面上，在白色的灯光下反射着暗淡的金属光。

  他在心里把所有的事情都过了一遍。

  那两年。

  那十七次任务。

  那十一个死去的队友。

  那三天三夜的沙漠。

  那五年的创业。

  那六个人。

  那家公司。

  那座城市。

  那个国家。

  那个名字——银狼米歇尔。

  他伸出手，向那支笔伸去。

  手指离笔尖还有不到十厘米。

  汤普森的眼睛亮了一下。

  布伦森的手指从枪柄上松开了。

  地图桌旁边那十五个人的呼吸停了一瞬。

  林锐的手停住了。

  他的手指悬在笔的上方，没有落下。

  他抬起头，看着汤普森。

  “我有一个问题。”他说。

  汤普森的眉头皱了一下。很轻微，只有不到一秒钟。

  “什么问题？”

  “你说米歇尔在等我。他说我是他最成功的学生。”

  林锐把手收回来，垂在身侧。

  “那他有没有告诉你，我们彻底决裂的那天晚上，我做了什么事？”

  汤普森没有说话。

  他的浅蓝色眼睛里有什么东西在变化。不是恐惧，不是愤怒，是一种更细微的、更难以察觉的警觉。

  林锐的嘴角动了一下。不是笑容。是一种更冷的东西。

  “我走之前，在米歇尔的枕头下面放了一颗子弹。”

  大厅里的空气凝固了。

  “7.62毫米。苏联制的。从一把AK里退出来的。”

  “我告诉他——‘下次见面，这颗子弹会从你的眉心穿进去’。”

  林锐把格洛克17举起来。

  枪口指向汤普森的眉心。

  “我不是来投降的。”

  他说。

  “我是来兑现那颗子弹的。”

  汤普森的脸色变了。

  不是恐惧，是愤怒。是一种被欺骗了太久的、终于意识到自己一直在被玩弄的、从骨子里涌上来的愤怒。

  他的手伸向腰间。

  但他腰间没有枪。

  布伦森的手从枪柄上抬起来了。

  地图桌旁边那十五个人的手指搭上了扳机。

  天花板上的三个红点重新亮了起来——一个在林锐的额头，一个在他的心脏，一个在他的右手。

  林锐没有动。

  他的枪口还指着汤普森的眉心。

  他的手指搭在扳机上。

  指腹感受着那个冰凉的光滑曲面。

  “你可以开枪。”林锐说。

  “你开枪，我的狙击手也会开枪。你的狙击手也会开枪。所有人都会开枪。然后这间大厅里的人，至少会死一半。你可能是那一半里的。也可能不是。我不知道。你也不知道。”

  他看着汤普森的眼睛。

  “但我知道一件事。米歇尔不会让我死在这里。因为他还欠我一颗子弹。7.62毫米。苏联制的。他等了十年。他不会让别人替他收这笔账。”
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