第七千六百零五章 被困

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上，面前摊着一部平板电脑，手指在屏幕上划着——第二个。中间那个，靠在桌沿上，手里端着茶，眼睛半睁半闭——最后一个。

  他的呼吸很浅，每一次吸气只吸入平时三分之一的气量，每一次呼气都比吸气长一倍。他在把心率降到最低，把血液中的氧气含量降到最低，把身体的每一个不必要的功能都关闭，只留下眼睛、手指和扳机。

  林锐站在走廊的入口处，背靠着墙壁，面对着大厅。他的格洛克17已经重新从枪套里抽出来了，端在齐胸的高？度，枪口指向地图桌的方向。

  他的眼睛从一个人的脸上扫到另一个人的脸上，从一张脸扫到另一张脸，像是在读一本书。

  他在读他们的表情，读他们的眼神，读他们的肢体语言。他在判断谁是最有可能突然转身的，谁是最有可能突然掏枪的，谁是最有可能突然喊叫的。

  他在等。

  等一个时机。等一个信号。等一个从通讯器里传来的、短促的、轻微的呼吸声。

  通讯器里传来了一声轻微的咔嚓声。是“香肠”。那声音不是说话，是“香肠”咬了一下牙关。意思是：我找到了。

  林锐转过头，看着“香肠”。

  “香肠”蹲在走廊里，胖乎乎的身体挤在墙壁之间，手里拿着一个小东西。那是一个引信——SA-24导弹的引信，银白色的，长度大概十厘米，直径两厘米，一端有螺纹，另一端有一个小型的触发装置。

  他的手指在引信上移动着，感受着表面的纹路和刻印。他的眼睛在引信上看到了几行字——俄文的，激光雕刻的，字迹很小，但他能看清。生产日期，批号，还有一行字：“训练用，非实弹。”

  他把引信举起来，让林锐看到。他的眼睛在黑暗中看着林锐，瞳孔里有一种光——不是恐惧，不是愤怒，是一种更冷的、更理性的、来自专业判断的光。

  他的嘴唇在微微动着，但没有发出声音。林锐读出了他的口型：“假的。全是假的。”

  林锐站在那里，看着“香肠”手里的那个引信，看了大概两秒。他的脸上没有任何表情。但他的眼睛变了。那双黑得像炭的眼睛里，有什么东西在熄灭。

  不是恐惧，不是愤怒，是一种更深的、更冷的东西——像是有人在冬天的夜晚走进一间没有暖气的房间，发现壁炉里的火已经灭了，灰烬是凉的，木柴是湿的，再也点不着了。

  他闭上眼睛。在黑暗中，他听到了那个声音——不是机器的轰鸣声，不是风沙的呼啸声，是人声。是“香肠”的声音，在说：“假的。全是假的。”

  是约翰逊的声音，在说：“小心那座城市。”是将岸的声音，在说：“如果他们知道我们会来。”是林肯的声音，在说：“你考虑过这些吗？”

  他睁开眼睛。大厅里，地图桌旁边，那个穿着黑色战术背心的人正在看着他的方向。不是在看着他——是在看着大厅入口的方向。

  他的眼睛眯着，眉头皱着，嘴唇微微张开，像是在说一个没有发出声音的词。他的右手从枪柄上抬起来了，悬在半空中，手指微微张开，像是在犹豫要不要举起来。

  他看到什么了？他看到林锐了？他看到走廊里的阴影了？他看到物资堆后面那截消音器的金属反光了？

  还是他什么都没看到，只是在看，在看一个空荡荡的、什么都没有的、和其他方向没有任何区别的方向？

  林锐不知道。他不需要知道。他知道的是——时间到了。

  他在通讯器里按了一下发射键。一下，短促的。

  所有人同时开火。

  枪声没有响。

  林锐按下发射键的那一刻，所有人的手指都已经搭在了扳机上——“幽灵”的食指已经穿过了扳机护圈，指腹触到了那个冰凉的光滑曲面。

  “毒蛇”的G36已经完成了最后一次呼吸调整，准星压在目标的后脑勺上；“艾瑞克”的十字准星已经锁定了那个站在地图桌北侧的人，手指正在以每秒钟一毫米的速度均匀地压向第二道火。

  四分之一秒后，子弹就会出膛。四分之三秒后，第一波三个人就会倒下。一点五秒后，十五个人里至少会有六个失去战斗能力。

  剩下的九个会在接下来的三秒内被逐一点名。整个交火过程不会超过五秒。五秒后，大厅里会多出十五具尸

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