第七千五百七十九章 寻找黑蛇

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生的胡萝卜红，在车库里昏暗的灯光下看起来像是着了火。他的脸上有雀斑，笑起来的时候眼睛会眯成两条缝，看起来像个大男孩，但那双眼睛里有一种东西，是只有见过太多不该见的东西的人才会有的。

  “谢廖沙，”林锐用俄语说，“你的枪上写了什么？”

  谢尔盖低头看了看自己的枪，然后抬起头，用带着浓重口音的英语说：“老板，这是‘命运’。我打仗的时候带着它，它带着我。我们是一起的。不过如果要抓活的，我得更依赖这个。”他拍了拍腰侧的小包，里面装着他的开锁工具和各种小玩意儿。“命运让我活着，我的手艺让我进去。”

  林锐点了点头。他知道谢尔盖的过去——莫斯科街头流浪儿，在孤儿院长大，十二岁就开始偷东西。后来被一个格鲁乌退役军官看中，教了他一身本事。他当过俄罗斯最疯狂的极限运动员，爬过摩天大楼，钻过废弃的核电站，在YouTube上有过几百万点击。但那些都是表面。真正让他活下来的，是他做职业盗贼那几年练出来的本事——他能打开世界上任何一种锁，能无声无息地穿过任何安保系统。那些本事后来被用在了战场上，用在渗透敌人后方的时候。

  “东西带齐了？”林锐问。

  谢尔盖拍了拍腿侧的小包。“全套。从简单的弹子锁到电子密码锁，都有办法。还有几支镇静剂，如果你们的枪法不准，我可以从他背后给他来一针。”

  最后一个人从车后绕过来。他个子不高，一米七出头，但肩膀很宽，像一堵移动的墙。他的脸上有一道从左眉梢延伸到右嘴角的刀疤，把整张脸分成两半——那是一个阿富汗人用一把生锈的砍刀留下的，那一年他才十九岁。他的真名没人记得，所有人都叫他“刀疤脸”。

  “刀疤脸”本名哈桑·本·阿里，阿尔及利亚人，三十八岁。他在阿富汗打过仗，在伊拉克打过仗，在叙利亚打过仗，在也门打过仗。他几乎不说话，但所有人都知道他在战场上是最可靠的——他不会丢下任何人，也不会让任何人丢下他。

  “刀疤脸。”林锐说。“这次要活的。”

  哈桑看了他一眼，点了点头。那道刀疤随着他的表情微微扭曲了一下，然后恢复了原样。他从腰间抽出一卷扎带，在手里掂了掂，又塞了回去。

  六个人，加上林锐自己，七个人。

  一辆车坐四个，一辆车坐三个，加上装备和物资，刚好塞满。

  林锐看了看手表。凌晨三点十二分。

  “出发。”他说。

  两辆车从地下停车场驶出，穿过拉各斯沉睡的街道，向北驶去。城市的路灯一盏一盏地从车顶掠过，光线在车厢里明暗交替。没有人说话。

  车子开了三个小时，穿过尼日利亚的边境，进入贝宁共和国。天边开始泛白，非洲大陆的黎明来得很快，不像温带地区那样慢慢渗透，而是像有人在天边划了一根火柴，一下子就把整片天空烧着了。

  他们在贝宁北部的一个小镇加了油，换了司机，继续向北。过了贝宁，进入布基纳法索。路况开始变差，柏油路变成了红土路，红土路变成了车辙印。车窗外的风景从稀树草原变成灌木丛，从灌木丛变成半荒漠。气温在上升，空调已经不管用了，车厢里热得像一个烤箱。

  下午两点，他们到达布基纳法索北部的乌达兰省。这里是政府军控制区的边缘，再往北就是无主之地——没有法律，没有秩序，只有武装团伙、走私贩子和恐怖分子。

  林锐让车队在一个废弃的哨所旁边停下来。所有人下车，检查装备，补充水分。

  约瑟夫站在车旁边，看着北方。地平线上什么都没有，只有一片灰黄色的沙土和稀疏的荆棘丛。风从北边吹过来，干燥，灼热，带着沙子的味道。

  “我小时候来过这里。”约瑟夫说，声音很低，像是自言自语。“那时候还有法国人在这里驻军，有学校，有医院。现在什么都没有了。”

  林锐站在他旁边，看着同一个方向。“黑蛇就在那里面。”
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